Non appena ho terminato queste pagine ho pensato che i suoi precedenti romanzi li avevo sentiti più forti, più profondi, più. Poi, all'improvviso, ho capito. Mi erano sembrati così solo perché erano pagine intime, che raccontavano una storia magari anche personale in cui, come faccio sempre, mi ero immersa come potesse essere la mia. O anche la mia. Qui è diverso. Non si parla della "mia" di solitudine ma di quella del mondo intero, di vite lontane, di vite straziate e così tanto sofferenti, vite che ho avuto la fortuna di non dover vivere e che, quasi come autodifesa, non sono immersive, come se non mi riguardassero. Ecco l'egoismo di chi si crogiola nella propria comoda vita e non guarda oltre se stesso se non come fosse inverosimile. Daria Bignardi si immerge e fa suo il dolore, sua la loro nostra solitudine.
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